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 Une société ne peut réapprendre à rêver sans se donner parfois la nuit. 

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stations

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on a manqué le dernier métro de trois ans on s’est quand même assis en attendant que rien ne vienne récupérer nos deux flèches perdues sur la carte il n’y aura plus de visage dans la foule plus de pétale sur la branche noire et mouillée l’arbre s’est fait pore il a recraché l’écorce par la peau il renâcle et se débite il redevient grume vive laisse s’évaporer ses cercles de croissance il s’offre à l’atmosphère réenracine son or sa pulpe au-dessus de la noyade ou de l’électrocution dans le ronflement des tunnels je te demande si le courant passe toujours entre nous deux     tu me dis qu’il grésille sous le bleu des eaux que notre amour aussi est bleu comme l’ozone qu’il nous protège encore de loin  – puis  tu  regardes convulser les cernes derrière les vieilles affiches tu dis qu'une écriture tente de revivre words of the prophets  on the subway walls ces mots j’aurais besoin que tu me les lises je ne vois plus clair je ne reconnais plus ...
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nul ne sort d'ici sans thermomètre 3 - matières premières de l'alchimie

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Et sicut omnes res fuerunt ab uno, mediatione unius, sic omnes res natae fuerunt ab hac una re, adaptatione Et comme toutes choses furent par l’un, par la médiation de l’un, ainsi toutes choses furent nées de cette chose une par adaptation Hermès Trismégiste   Il est temps d’expliciter un peu plus clairement le sens de cette tâche prétendument antiphilosophique que je me suis donnée ici en la présentant comme alchimie sans justifier l’emploi de ce terme par mieux qu’une lecture trop personnelle et sympathisante de la belle occasion qu’il aura trouvée de se réinventer chez Saint-Denys Garneau, mon seul indispensable poète québécois. J’exagère évidemment en désavouant ainsi l’enracinement national – ou provincial – de ma culture littéraire, mais pour paraphraser notre Dany Laferrière international, s’il est vrai que la bibliothèque d’un écrivain constitue sa seule véritable patrie, il sera facile de le constater en venant chez moi : I’m not from around here , sau...
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planche anatomique

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c’est ton doigt qui percera le premier : léchées de ciel sur le vernis d’un ongle cassé dans l’insenti de la glaise-mère (tant de chairs fouies en une) l’engourdissement n’a jamais lieu ce n’est pas moi qui le dit (je n’ai plus rien de propre) mais ce sera noté sur le rapport préliminaire : « tout n’est que boue mais les couleurs ! » on nous les reprendra toutes et nous reparaîtrons nœuds et colliers (comme ceux que tu bricolais en mourant : ne t’étais-tu pas parfumée ce soir-là ?) sur des lamelles transversales avec cette seule main à moi encore tenace qui reposera cousue à la tienne dans notre présentoir en vitre
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